No es de bronce la sangre, ni la piel, ni el hueso, ni la carne.
Ni de acero las entrañas, ni las venas, ni los músculos.
No es de piedra la conciencia, ni el dolor, ni el valor, ni el sufrimiento.
Diez millones de granos para hacer una montaña de silencios, cuatro años de guerra y todos los demás para el olvido, poco a poco, lentamente, tira a tira, grito a grito, susurro a susurro, los borra el tiempo, los reclaman las fosas de los antiguos amigos, las tumbas de los camaradas caídos.
Dos colores, negro y amarillo, teñidos en sangre mate, en bala de cañón, vaina de pólvora, carcasa de granada y culata de fusil.
Viejos encorvados de relatos casi perdidos, una bala al frente, otra a la espalda, avanza, avanza, cruza la trinchera, el miedo, la alambrada, un terror para matar a otro, cruza un río, un valle, medio mundo hasta las ruinas de una ciudad que has de domar.
Di viejo soldado, de qué está hecho tu corazón, de bronce o de acero, ... o de dolor, todo entero?.
Di viejo soldado, de qué está hecho tu corazón, de bronce o de acero, ... o de dolor, todo entero?.