00:20.Rádio Renascença.Leite de Vasconcelos.

Enciende la radio de madrugada para oír la voz calmada del que escucha o Zeca antes del alba. Duermen a rienda suelta, generales y mariscales, despiertos andan sin tregua todos los capitanes. Marchan sobre las calles cuando el sol aún dormita, y al despertar la mañana, sin saber cómo ni por qué, se llenan de claveles rojos los fusiles de cada cuartel, rojos como la vergüenza de Salazar y Caetano, rojos como la sangre del horror a las puertas de Luanda, rojos como el color de media bandera, solo media, rojos como el agua salada en el mar de Lisboa que ven los soldados que parten de pie hacia las colonias para regresar a casa tumbados antes de ser enterrados, rojos como las mejillas de campesinos y obreros, que con a foice e o martelo, sonríen pensando que ha llegado el fin, el fin del miedo y su tiempo, el tiempo que ya vivieron, sin saber siquiera que sólo es un pobre y pequeño, muy pequeño, día de abril, un solo día, y un pobre sueño.

Meus senhores, como todos sabem, há diversas modalidades de Estado. Os estados sociais, os corporativos e o estado a que chegámos. Ora, nesta noite solene, vamos acabar com o estado a que chegámos! De maneira que, quem quiser vir comigo, vamos para Lisboa e acabamos com isto. Quem for voluntário, sai e forma. Quem não quiser sair, fica aqui! (Salgueiro Maia)

21.Agosto.1973.Bissau.Vitor Alves, Otelo Saraiva de Carvalho, Vasco Lourenço, Salgueiro Maia, ... 

25.Abril.2013.O povo é quem mais ordena, ... embora o Marco é quem governa

25 Abril, SEMPRE!

Ingeniero.Jefe

A la sombra del coloso, el primero en ser capaz de mandar un zoo al espacio metido en una bola de metal. Capaz de rozar casi por completo una luna plateada en un espacio sideral, capaz de hacer que un hombre, pequeño, muy pequeño, pudiera contemplar por primera vez una esfera suspendida en un vacío infinito sosteniendo un inmenso mar azul en mitad de nuestra nada eterna. Un hombre encarcelado que perdió sus dientes y casi destruyó su vida, que regresó para vencer en una guerra casi perdida, y destinado luego a lanzar al espacio cualquier cosa que se tropezara en su camino y que quisiera volar. Que lejos el primer bip, que cerca el primer hombre que lo pudo lograr.

A la sombra de las llamaradas de mil cohetes en el desierto asfixiante e infernal, en mitad de Asia Central, un hombre escucha en silencio la voz de aquél que un día el mundo conocerá, mientras él se esconde y se calla, hasta el día en que alguien, tal vez alguien, lo vuelva a nombrar.

Сергей Павлович Королёв.1907.1966

BlumenRegen

Quién se olvida, quién se acuerda, quién tiene memoria para levantar la historia, para saber dónde se dejó que el tiempo muriera. Al llegar la hora, el momento y el ahora, siempre regresan los recuerdos, los colores que ondean al viento y tiñen el aire, colores que desprenden con cada gesto los olores de la primavera, de esos que traen las flores para recordar que la vida sigue.

Me dirán más una vez, que deje bajo tierra lo que sigue durmiendo bajo ella, que olvide las cunetas que limpia el agua con cada diluvio, que olvide los agujeros en los muros de piedra, que olvide los puños apretados, las miserias de hermanos contra hermanos, de canallas contra camaradas, que no se preocupen que lo olvidado, olvidado está, pero no podrán evitar que lo cierto se levante cada día con el sol de abril, porque la verdad no se cansa de gritar que llegará el día en que aquellos que no regresaron, algún día descansarán. Volverán a casa los que aún no se sabe donde reposan, dónde esperan, dónde sueñan, dónde aguardan, también ellos algún día volverán.

Y ese día aunque otros no quieran, habrá fiesta en el cementerio, los huesos se cubrirán de carne para caminar de nuevo, las calaveras se llenarán de ideas, sentimientos y recuerdos, y los dientes, repletos de sonrisas, despertarán voces que cantando bailarán, para seguir pensando y creyendo que algún día, como cada abril, mañana habrá un mañana y mientras llueve.

Campari

Y a falta de días para saber que pronto todo pasa, uno puede hacerse viejo, llenar su cabeza de calvas, sus pelos de canas, su rostro de arrugas, sus ojos de nieblas, sus manos de manchas, sus dientes de encías... y sin embargo, seguir con la mente fresca, llena de recuerdos que se hacen presentes, repleta de viejos sueños que se confunden con los días y las noches. Y después de haber visto, vivido y escrito, simplemente decir trás un sorbo de Campari... Muchas gracias a todos, y luego, así, dormirse sin más.

Traum.MLK

Soñar hoy, aquí, ahora, soñar bajo la piel que me adorna, que me rodea. La piel con que me miran, con que me ven y me odian, la delgada y fina piel que me ata a la cadena de un esclavo unido a grilletes y clavos. Soñar que sentado en cualquier lugar elijo mi sitio como cualquier otro, soñar que bebo de la misma fuente porque de ella surge la misma agua, soñar que no seré un siervo ahora que no tengo amo, que pisaré bajo mis pies el polvoriento camino que he elegido en este perdido lugar de un universo extraño. Soñar que mi lugar no es África o Asia o América, o cualquier frontera triste y sola, sino el mundo o cualquier pequeña o gran patria.

Soñar que al sur se pone el sol y que es la hora, las 6 y un minuto de una tarde de primavera, soñar asomado a un balcón de un motel alejado de Alsacia y Lorena. Soñar que mi voz se calla, mientras el acero se une a mi carne en mi garganta, y al llegar las siete cerrar los ojos y soñar de nuevo, mi mundo nuevo. Soñar que aún hoy, igual que ayer... soñar que tengo un sueño...