22.00.Neues.Altes.Jahres.

Unos sueñan con estrellas, estrellas de cinco puntas, estrellas de color encarnado, hechas de rubí brillante que lucen en mitad de la noche, bajo la nieve de cualquier invierno, en la esquina de una plaza, o en lo alto de un reloj que sostiene una puerta, una puerta sobre una muralla, en la que reposan los que en otro tiempo fueron parte de una vieja historia.

Reposan, también a su lado, otros restos tumbados bajo el mármol negro, con un puño cerrado y una mano abierta, convertidos en huesos eternos de deseos dormidos, aquella que lo amó vivo pidió que por todo homenaje se levantaran hacia el cielo hospitales y escuelas, no fríos mausoleos, que impiden a los muertos contemplar el universo.

Solo permanece en la plaza, durante las noches de silencio que congelaron el tiempo, solo escuchando a otros desgastar su nombre, cambiar su recuerdo, olvidar sus gestos y acuñar otros nuevos, soportando inmóvil durante largos años, cómo se usa su voz como símbolo de aquello que cada uno pretende y  nada de cuanto dijo se entiende.

Soñaba una tierra unida bajo el poder del pueblo, con un lugar sobre el suelo, con un lugar bajo el cielo, para cada ser humano, no para las naciones, no para los imperios, no para las lenguas o los viejos reinos, un tierra donde cada paso aunque fuera distinto caminara en el mismo sentido, un camino hacia un futuro nuevo, no hacia el futuro ajado, y sí, también sabía que a veces, a veces estaba equivocado. Sin embargo, un 30 de diciembre intentó un nuevo comienzo, que apenas duró un deshielo.

A las 10 de la noche, será un nuevo año.

Rivonia

Es fácil sentirse tentado a pensar que uno merece, por una cuestión de melanina o no, algo que otros no deberán tener, creer que existe un paraíso en el que todo es más fácil, mientras ignora que esa vida se sostiene sobre el sacrificio de otras a las que uno ha repudiado, es fácil pensar que vivir así, en una escalera donde cada ser humano habrá de ocupar un escalón que le tiene el futuro reservado sin poder abandonarlo, es el orden de las cosas tal y como lo ha aprendido.

Es fácil sentirse tentado a odiar cuando uno ha sido largo tiempo vilipendiado y humillado, cuando ha pagado con su sangre la vida que otros han disfrutado porque así lo manda la ley que sin más la violencia y la fuerza han creado, es terriblemente tentador devolver la ira y la rabia convertida en venganza ciega que no se detenga ante nada y destruya todo lo que otros disfrutaron tras levantarlo sobre el sufrimiento y el trabajo duro de quien todo cuanto es posible ha soportado.

Es fácil todo esto, pero hay quien a pesar de todo fue capaz de seguir el camino más complicado y no olvidar 27 años, no olvidarlos para aprender a cambiar todo aquello en lo que uno estaba equivocado.

Hace demasiados años una gran mujer dijo sobre un hombre sencillo ... si queréis honrarlo, construid escuelas, hospitales, fábricas, bibliotecas, y olvidad estatuas y mausoleos... en estos días, otro hombre  ha iniciado un nuevo camino en la historia, y mientras sobre él se llenará el mundo de elogios, alabanzas y panegíricos, cabrá preguntarse si hemos aprendido algo?.


Por encima de todo, nosotros deseamos derechos políticos igualitarios, porque sin ellos, nuestras deficiencias serán permanentes. Sé que esto suena revolucionario para los blancos de este país, porque la mayoría de los votantes serán africanos. Esta es la razón por la que el hombre blanco teme a la democracia.

20.abril.1964.Juicio de Rivonia

Marténesis

am Dienstag, um 11:10 Uhr Morgens, 28.Juli.1914

Al principio vio Marte que el cielo y la tierra vivían en paz.
Entonces Marte dijo Que exista la guerra. Y la Gran Guerra existió.
Marte vio que la guerra era buena, y separó la guerra de la paz; y llamó Marte, a la guerra, gloria, y derrota a la paz.
Así hubo una Gran Guerra y otras guerras más. Así hubo una tarde y una mañana. Este fue el primer día.

Marte dijo: Que haya una alambrada en medio de las trincheras, para que establezca una separación entre ellas.Y así sucedió.
Marte hizo la línea del frente, y éste separó la retaguardia que está tras él, de las líneas que estaban ante él; y Marte llamó vanguardia al frente.
Así hubo un frente de batalla. Así hubo una tarde y una mañana. Este fue el segundo día.

Marte dijo: Que se reúnan en un solo lugar todos los caballos que están bajo el cielo y que cabalguen sobre el suelo firme. Y así sucedió.
Marte llamó caballería al conjunto de la tropa. Y vio Marte que esto era bueno.
Entonces dijo: Que las fábricas produzcan proyectiles, cañones que escupan metralla y bombas, que den sobre la tierra destrucción de su misma especie con su pólvora dentro. Y así sucedió.
Y de la lejanía brotaron al galope, proyectiles, bombas y explosiones con la pólvora que llevaban dentro. Y Marte vio que esto era bueno.
Así hubo una caballería y una artillería. Así hubo una tarde y una mañana. Este fue el tercer día.

Marte dijo: Que haya objetos en el firmamento del cielo para distinguir al aliado del enemigo, que ellos señalen los objetivos, los civiles y los militares, y que sobrevuelen como buitres al acecho en el firmamento del cielo para asolar la tierra. Y así sucedió.
Marte hizo dos grandes objetos volantes, el bombadero para arrasar la tierra y el zeppelin para silenciar la noche, y también hizo las demás aeronaves.
Y los puso en el firmamento del cielo para incendiar la tierra. Y Marte vio que esto era bueno.
Así hubo una aviación. Así hubo una tarde y una mañana. Este fue el cuarto día.

Marte dijo: Que las aguas se llenen de una multitud de seres metálicos y que vuelen los aviones también sobre la tierra desde ellos, por el firmamento del cielo.
Marte creó los grandes navíos marinos, las diversas clases de acorazados y destructores que llenan las aguas deslizándose en ellas y todas las especies de naves con alas. Y Marte vio que esto era bueno.
Entonces los bendijo, diciendo Sean fecundos y multipliquense; llenen las aguas de los mares y que los aviones se multipliquen sobre la tierra.
Así hubo una armada naval. Así hubo una tarde y una mañana. Este fue el quinto día.

Marte dijo: Que la tierra produzca toda clase de seres vivientes: zapadores, ingenieros, fusileros, granaderos y soldados de toda especie. Y así sucedió.
Marte hizo las diversas clases del ejército, los pelotones, los batallones, las compañías, los regimientos y las divisiones. Y Marte vio que esto era bueno.
Marte dijo Hagamos al soldado a nuestra imagen, según nuestra semejanza, un infante. Y continuó diciendo Yo les doy todas las armas que producen horror y miseria sobre la tierra: ellas les servirán de alimento. Y así sucedió.
Marte miró todo lo que había hecho, y vio que era muy bueno.
Así hubo una infantería. Así hubo una tarde y una mañana. Este fue el sexto día.
Así fueron terminados el cielo y la tierra, y comenzaron todas las guerras que hay en ellos.
El séptimo día, Marte concluyó la obra que había hecho, y cesó de hacer la obra que había emprendido.
Marte bendijo el séptimo día y lo consagró, porque en él cesó de hacer la obra que había creado.
Este fue el origen del hambre y la guerra cuando fueron creados.

Entonces Marte modeló al hombre con carne y sopló en su nariz un aliento de sangre.
Así el hombre se convirtió en un ser de barro y hueso, y con el sembró los campos de batalla, bajo un humo negro y espeso.

Después dijo Marte: No conviene que el hombre esté solo. Voy a hacerle una ayuda adecuada.
Entonces Marte hizo caer sobre el hombre un eterno sueño, y cuando este se durmió, tomó una de sus costillas, y le dio una compañera a la que pronto convirtió en viuda.

Los dos, el hombre y la mujer, estaban desnudos, pero no sentían vergüenza, ... sino de Marte.

am Donnerstag, um 11:00 Uhr Morgens, 11.November.1918

7.ноября

Quedan ya acaso sobre el mausoleo, estatuas de sal con grandes capotes y gorras de plato, que han olvidado lo que en su día juraron, queda acaso vestigio alguno de aquel crucero varado en la rada, hoy casi muerto hecho museo para verlo de lejos, queda algo de aquellas alambradas que se levantaron para fingidamente defender a quienes rodearon, queda una pizca de memoria de las palabras que otros nos dejaron, ... pero, hemos sido luego nosotros, más rectos o sabios, qué cambios hemos logrado, qué hemos conseguido, a qué no hemos renunciado, hemos hecho lo que hemos querido o lo que nos dejaron?.

Quizás hoy algo puede nacer, ... llevaré, tal vez ajado, sobre mi solapa izquierda un lazo rojo, rojo encarnado, que recuerde horas de un tiempo pasado, pero elige tú ahora entre el clavel blanco y la rosa roja, mas recuerda siempre que la historia, la historia es coja.

Товарищи! Рабочая и крестьянская революция, о необходимости которой всё время говорили большевики, свершилась. Владимир Ильич

Πλούτωνος

Me comeré el carbón arrancado a golpes de martillo y picaré las entrañas de las montañas hasta alcanzar su corazón herido, y entonces de su interior como un bramido, me responderá a gritos con su aliento fétido de muerte negra, o derrumbará sobre mí la lóbrega bóveda que sostiene el reino de hades. 

Se volverán negros mis pulmones de tragar a borbotones el polvo grisáceo y plomizo que vuela de la roca al suelo, y al final, un día, a través de la jaula se verá el rostro ennegrecido de unos ojos blancos y albinos que acompañarán mi cuerpo tendido, cubierto con una manta, y cuando mi mano caiga sobre el lado de la vía junto a los vagones repletos, apagarán, al ver la luz del día, las tristes linternas de sus cascos mineros.

Великая Октябрьская Социалистическая Революция.25—26 октября.

Creyeron en una paz que pusiera fin a una guerra inútil entre imperios que se repartían el mundo y sus riquezas sobre la sangre de unos muertos que no eran suyos y el sufrimiento de aquellos que bajo la metralla se convertían en el polvo de la tierra.

Creyeron en una tierra sin amos ni señores, que abandonara una edad media de siervos y esclavos sobre la que plantar un futuro del que brotasen granjas, industrias, campos y acero, presas, puertos, carreteras, por caminos, senderos y veredas que alimentar pudieran a todos los pueblos.

Creyeron en los pueblos de tan lejanas tierras, de tan dispares formas, de tan distintas lenguas, razas, gestos, colores, pasiones y amores, de distintos géneros, gustos y sabores, tan dispares, tan iguales, tan sencillo como que todos eran sus semejantes.

Prometieron defender la revolución, prometieron no olvidar jamás aquel octubre... oder, mein Bruder?

Sandez (SandesSohn)

Ahora descanso sobre la arena, y no siento ni un grano bajo mi piel, ya pálida, antes negra, veo el cielo blanco, tal vez verde, todo cubierto de plástico, veo la cremallera que lo une y separa en dos partes, y me pregunto quién sabrá si he llegado, cuándo llorarán mi ausencia, si alguien sabrá mi nombre siquiera.

Ahora sé que no moriré de hambre, que no moriré de pena, que no será la malaria, ni el cólera, ni la tuberculosis, que no moriré en la guerra, que no acabaré en la calle, pidiendo pan y una moneda, que no caeré de un andamio, que no me explotarán engañado, porque sé que ya he muerto, y sólo una vez se muere.

Ahora vendrá alguno de esos dioses del cielo que pueblan esta perdida tierra, para recoger mi alma mientras llega la vida eterna, y así vivirán otros con su conciencia tranquila, porque se cumplirá su deseo ése que dice que dios aprieta pero no ahoga.

0ktober.Fest

Liebe Bürgerinnen und Bürger der Deutschen Demokratischen Republik.

Wenn man einmal das Wunder erlebt hat, unseren blauen Planeten... aus der Ferne des Kosmos zu betrachten, sieht man die Dinge anders.

Dort oben in den Weiten des Weltalls kommt einem das Leben der Menschen... klein und unbedeutend vor. Man fragt sich, was die Menschheit erreicht hat.

Welche Ziele hat sie sich gestellt und welche hat sie verwirklicht?

Unser Land hat heute Geburtstag. Aus dem Kosmos gesehen ist es ein sehr kleines Land.
Und doch kamen im letzten Jahr Tausende Menschen zu uns. Menschen, die wir früher als Feinde sahen und die heute hier mit uns leben wollen.

Wir wissen, unser Land ist nicht perfekt. Aber das, woran wir glauben, begeisterte immer wieder viele Menschen aus aller Welt.
Vielleicht haben wir unser Ziel manchmal aus den Augen verloren. Doch wir haben uns besonnen. 

Sozialismus heißt nicht, sich einzumauern. Sozialismus heißt, auf den anderen zuzugehen, mit dem anderen zu leben.

Nicht nur von einer besseren Welt zu träumen, sondern sie wahr zu machen.

Vorsitzenden des Staatsrats. Sigmund Jähn.7.10.1989
Good Bye Lenin (2003).

Satelles, satellitis

En la noche, un resplandor y, atravesando el Olimpo hacia los cielos, con un estruendo, despiertan de su sueño Zeus, Hades, Apolo o Afrodita, quién sabe, tal vez incluso el divino Julio, el divino Claudio o la divina Livia.

Verán todos ellos, desde sus sagradas alturas imbuidos por la aromática esencia del laurel o el hinojo, que arde en los templos terrenales, una estrella fugaz de fulgor metálico cruzando sus aposentos, una estrella de plata que extendiendo sus patas magnéticas hará sonar su binaria plegaria.

En nuestra solitaria existencia en un mundo errante, surca el espacio nuestro compañero de viaje, un pedazo de metal con el corazón de acero, eso irá primero; Yura, Yura vendrá luego.

Die.Abenteuer.Karls.und.Friedrichs.Zahl.Acht

FE: - Komm, entremos a tomar unas gordas und descansar un rato.

KM: - No sé yo si éste es el mejor lugar.

FE: - Natürlich, hombre, adelante.

FH: - Ah, Gott, no puede ser. Karl, Karl, cuanto Zeit sin disfrutar de tu presencia, meines Karlchen.

FE: - Eh, sí, kleine Hertha, las Fabriken que me han tenido alejado, ya sabes, París, Bruselas, Londres, Manchester, Lieja,...

HO: - Tja! Herr Marx, dichosos los ojos, las chicas le echaban viel de menos, pero sehr viel. Su mesa... de siempre. Por aquí, Herren.

FE: - Sí, danke, Adolf, viejo truhán.

HO: - Y qué van a tomar, como de costumbre?. Und el caballero que le acompaña que desea?

KM: - Yo, un vaso de milch, danke también.

HO: - Milch?, De cabra, Mein Herr?

KM: - Sí, así está gut.

HO: - Marchando, dos de Champagne, una de ostras, y una milch de cabra, para Herr Marx y su nuevo amigo.

FE: - Oh, vamos, Karl, relájate y disfruta.

KM: - Wirklich, crees que esto servirá para emancipar a la Menschheit, Fried, tengo demasiado arbeit, además yo pensaba escribir un obra Kapital para el Proletariat.

FE: - Vamos, vamos, no tengas prisa hay mucho Zeit para eso. Además estaba pensando, Karl, qué te parecería montar un local como éste, entre los dos, qué tal el... ZweiMal Marx, que te parece, incluso podríamos aprovechar la imprenta ilegal para sacar una gazetta, con artículos nuestros, y litografías, alguna de las mädchen como la misma Hertha, tienen interés en ir a la universidad, Göttingen ni más ni menos, podríamos llamarla SpielJung o DachHaus,... eh, cómo lo ves?

KM: - La verdad no sé si esto tendrá mucho que ver con nuestra idea original.

FE: - Claro que sí hombre, hasta podríamos expandirnos, imagínate, Praga, Bucarest, Budapest, Belgrado, Sofía, Moscú, Pekín, o incluso La Habana, eh, el mayor logro de la clase obrera. Todos querrían ser como nosotros, campesinos, obreros, pequeños burgueses, burgueses, burgueses capitalistas, capitalistas, explotadores, todos, Karl, todos se unirían a nosotros y querrían venir al ZweiMal Marx, Karl, Alle querrían marxistas werden.

KM: - Tú crees?

HO: - Su milch de cabra, mein Herr.

FE: - Danke, Dolf. Karl, denkt an! Piénsalo, Alle marxistas, Karl, ALLE! Trinkt o se enfriará.

В ролях/Im weiteren Rollen: Karl Marx, Friedrich Engels, Fräulein Hertha, Herr Ober (Adolf).

LändErde

Puedes pedirme una bandera, y te diré que no me vale cualquiera, que la única que quiero es la bandera blanca, no la que se alza para declararse vencido, mostrarse derrotado o sentirse caído, sino para decir al mundo que bajo ella, vive, descansa y duerme, un ser dispuesto a existir en paz,  que la única que vale entre tantos colores que iluminan los cielos, es la bandera roja, la que me recuerda la sangre de todos los que me han precedido y ya han muerto, de todos los que han dejado su vida en el empeño para que hoy yo siga viviendo y no esté muerto, y la única que arriaré será la bandera negra, cuando de la faz de la tierra se muera el hambre negra que devora las entrañas de miles de seres humanos mientras otros se llenan las manos del pan que les sobra para darles un pedazo a sus perros o a los seres que creen esclavos, como verás ninguna de ellas tiene por tierra una patria trazada con tinta, miseria y sangre sobre el lienzo de un mapa, salvo la que cobija los restos de todos aquellos muertos, dormidos sobre la piel de este planeta.

Patio29

Bajo la tierra fresca del Patio29 se siembran los momentos de la historia, mientras el humo tiñe La Moneda, la rueda del Estadio Nacional gira con sus disparos de la fortuna. Sobre el hierro se pudren las horas y las letras marcan sobre una cruz herrumbrosa N.N.1973. Se llenó su vacío con tanta tierra, que ya no hubo lugar para nadie más. Podrás cambiar tu nombre y subir a los altares como campo 157 o 162, pero bajo tus pies queda pendiente darle el suyo a los que aún ignoras, entre indigentes, locos y desconocidos, reposan los restos de los desaparecidos.

Allí desemboca el sendero de Villa Grimaldi, bajo el mismo polvo en que terminan todos los caminos de nuestra historia sobre la tierra. Y aunque 40 años hacen difícil que mi pobre memoria recuerde los días, los minutos, y las horas, incluso los rostros entre las sombras, aún es capaz, sin embargo, de rememorar cada una de aquellas personas, esas que cada primavera rebrotan en las ramas de las largas alamedas.

Las hojas ya no son hojas

son llamas que trae el viento

y en el medio de esas hojas 

mi voz seguirá viviendo,

mi voz seguirá viviendo,

Rodrigo Rojas en llamas

tu voz seguirá viviendo

1988.Para seguir viviendo.Illapu (Texto: V. Tapia / Música: José Miguel Márquez)

UnserBlut

¿Quien es el responsable de la sangre de estos hermanos y hermanas? preguntas sin mirar, sólo para acallar la conciencia y completar el halo que sobre ti, cuando muerto, llenarán de milagros sin cuento, y que nunca será, ni uno sólo cierto,... y si a mí me preguntas, yo te respondo; yo soy responsable cuando no me importa, soy responsable cuando callo y me rindo, cuando me creo que hacen falta fronteras, que hacen falta patrias, que mi vida la marca el color de una bandera, o incluso el de mi piel, cuando construyo muros y murallas porque repito que la tierra tiene dueño, cuando estrecho la mano de los canallas que no cejan en su empeño de sembrar la tierra de alambradas, cuando llevo en mi bolsillo el pasaporte que marca a ley y cárcel mi origen y mi destino, yo que los veo cada día ante las puertas de los supermercados en los que lleno mi bolsa de la gula, mientras extienden la mano que aguarda que el maná del desierto al fin caiga, yo que he visto sus dedos marcados por el trabajo y el cansancio, que he visto sobre su piel las cicatrices de una vida triste y desafortunada, empapada en la sal del mar que nos separa, yo que los he visto todos y cada uno de los días desde que he nacido, soy el responsable cuando les miro con una sonrisa de oveja que bala para demostrar lo mucho que llora mi alma mientras vuelvo a mi puesto en mi primer mundo, ése que me gusta y me halaga, yo, cuando olvido que vienen buscando la gota de agua que cae de toda la riqueza que les es robada cada mañana. 

Sí, yo he visto todo eso y aunque no visto de blanco, porque no soy santo, sino humano, no me dirijo a los cielos esperando que una letanía mate el dolor y ponga fin a su agonía, sino que espero que algún día negándome a creer en lo que hoy es, llegue el fin de la injusta tiranía que por vileza se impone al mundo, no gesticulo con mi mano al cielo para bendecir el suelo, sino para poner en la suya lo que mi huraña existencia convierte en limosna, y bajo la mirada que no soporto cuando al entregar lo que me sobra con el gesto del avaro precavido oigo en su boca un gracias de quien no sabe que yo soy el responsable. Pero yo que lo sé, cada día me avergüenzo de lo que soy, con sólo abrir los ojos y ver, y mientras me pregunto qué hacer, sé que me podré equivocar, pero también que cualquier cosa servirá, salvo rezar, porque por mucho que alguien lo crea, el sol, el sol no es más que una diminuta estrella.

Para mirarte, Lampedusa, guardiana, usaré el reflejo de un escudo, porque hacerlo a los ojos, convertiría mi corazón en piedra.

Madiba

Amandla! Awethu!

Puedes ver la carne bajo la piel, o sólo su color

Puedes ver la sangre correr, o sólo creer que depende de quién es

Puedes ver un 4 6 6 del año 64 y entender, o sólo imaginar un reo y su celda

Puedes ver Robbeneiland y su prisión, o sólo un jardín repleto de pequeños montículos de piedra

Puedes ver 27 años perdidos, convertidos en un suspiro, o sólo una condena a un criminal

Puedes ver impreso Net Blankes y enmendar el error, o sólo leer unas letras sobre una placa de metal

Puedes ver la paciencia y comprensión de quien es el vencedor, o sólo ver el rencor

Cuántas cosas se pueden ver, y ni siquiera saberse ciego, ... 

Uhambe kakuhle, Madiba! Enkosi!

Hannibal ad portas.

A las puertas de Brest, se vería el mar si fuera Bretaña, pero hoy no queda ni muro, ni muralla, sólo piedras con letras grabadas, allí donde la muerte te llama y luego te engaña.

A las puertas de Moscú, se podría ver la nieve ensangrentada, el sacrificio de quien sabe que no verá el mañana, sin saber quién ganará, allí se detuvo la batalla.

A las puertas de Leningrado, se podría comer serrín como si fuera harina, y se podría usar un libro como leña, antes de terminar helado sobre el empedrado, allí se mantuvo la resistencia.

A las puertas de Stalingrado, se podría ver el Volga lleno de restos flotando, y en cada edificio sólo verías ruinas tras la última bala, allí se emprendió la victoria.

A las puertas de Berlín, se podría ver arder media ciudad, el resto sólo escombros, mientras la hora del rencor y la venganza deambula por calles y plazas, allí se vertieron las lágrimas.

A las puertas de Brest, el verano terminó, aquella madrugada en que entonces empezaba.

Es hora de dormir, pequeño ciudadano, que a las puertas de Roma, la guerra avanza, ya se oye cerca el paso de sus tropas, escucha bien ... Hannibal ad portas.

El hombre de Acera

Abrir los ojos y ver que las paredes de un hogar son tan finas que trasparentan el mundo ante los ojos, por techo a cualquier hora, un infinito mar de estrellas, o un telón azul de nubes blancas y poder verlo todo. Que bajo la cabeza, por almohada hay una piedra, que el somier de adoquines está forjado y que el colchón se ahueca y es mullido entre hojas y hierbas, que por cobertor hay como sábana y manta, en el pecho, las hojas de nacional, al vientre, internacional, y en los pies, esquelas, cotilleos y otros versos, mientras se deja deportes a un lado para leerlo al despertar cada mañana. Invitar al salón, donde el sofá es un banco listado, a todas cuantas palomas, gorriones y canes quieran ser comensales. Y pantalla de plasma tan ancha que se pueda ver una ciudad delante, sus calles, sus gentes, todo sin dar un paso, y entre los mejores caldos de la bodega, degustar una añada tetrabik de los mejores viñedos de Escalda.

Ulitsin, aquel que cualquier día de enero dormirá para siempre un sueño, bajo un helado frío de Siberia, y otro cualquiera, un somnoliento barrendero borrará de la calle cualquier recuerdo de un hombre sobre una acera.

Летят

Со слезами на глазах

Te dirán que no pasará nada, que pronto volverá, que regresará sano y salvo,

te dirán que la victoria está cerca, que la guerra está ganada, que no podrá hacerle daño ninguna granada, ni una sola bala,

te dirán que aquella sangre no será suya, que no temas mirarla,

te dirán que las lágrimas de tus vecinos nunca serán las tuyas, que a tu puerta nunca llegará esa carta,

te dirán que el padrecito cuidará de él, que lo protegerá, lo salvará, que él lo hará todo, que sólo su palabra basta, 

te dirán que esperes con tu ramo de flores sobre el andén, el feliz día de su regreso, que lo verás correr hacia ti

pero cuando llegue ese día, y tras la espera, entre todos los rostros desconocidos, se marchiten las flores entre tus manos, 

quién te devolverá su cuerpo entre tus brazos como cuando era un niño,

quién te devolverá sus abrazos y sus besos, las caricias sobre su pelo,

quién sabrá que aquella carne destrozada en el campo de batalla salió de tus entrañas,

quién recordará que perdiste allí tu cuerpo y tu alma, todos los días desde hoy hasta mañana, 

quién podrá consolarte con unas pocas palabras, diciendo que regresa tras el invierno con el vuelo de las grullas aladas,

quién te repetirá de nuevo que inmortal será la gloria de su victoria, que sobre su tumba de héroe eterno se levantará su memoria,

quién te explicará que así se decora la patria,

quién querrá cambiar su vida por un metal bajo un lazo encarnado,

quién sabrá de verdad lo que significa ganar una guerra.

A las hijas de cualquier matria, que entregaron su bien más preciado por millones, mientras un puñado de hombres sólo ansiaban dejar su nombre grabado, sobre piedra y bronce, en las frágiles páginas de la historia.

Здравствуй, мама, возвратились мы не все...

9.maya. День Победы.Великая Отечественная Война.

00:20.Rádio Renascença.Leite de Vasconcelos.

Enciende la radio de madrugada para oír la voz calmada del que escucha o Zeca antes del alba. Duermen a rienda suelta, generales y mariscales, despiertos andan sin tregua todos los capitanes. Marchan sobre las calles cuando el sol aún dormita, y al despertar la mañana, sin saber cómo ni por qué, se llenan de claveles rojos los fusiles de cada cuartel, rojos como la vergüenza de Salazar y Caetano, rojos como la sangre del horror a las puertas de Luanda, rojos como el color de media bandera, solo media, rojos como el agua salada en el mar de Lisboa que ven los soldados que parten de pie hacia las colonias para regresar a casa tumbados antes de ser enterrados, rojos como las mejillas de campesinos y obreros, que con a foice e o martelo, sonríen pensando que ha llegado el fin, el fin del miedo y su tiempo, el tiempo que ya vivieron, sin saber siquiera que sólo es un pobre y pequeño, muy pequeño, día de abril, un solo día, y un pobre sueño.

Meus senhores, como todos sabem, há diversas modalidades de Estado. Os estados sociais, os corporativos e o estado a que chegámos. Ora, nesta noite solene, vamos acabar com o estado a que chegámos! De maneira que, quem quiser vir comigo, vamos para Lisboa e acabamos com isto. Quem for voluntário, sai e forma. Quem não quiser sair, fica aqui! (Salgueiro Maia)

21.Agosto.1973.Bissau.Vitor Alves, Otelo Saraiva de Carvalho, Vasco Lourenço, Salgueiro Maia, ... 

25.Abril.2013.O povo é quem mais ordena, ... embora o Marco é quem governa

25 Abril, SEMPRE!

Ingeniero.Jefe

A la sombra del coloso, el primero en ser capaz de mandar un zoo al espacio metido en una bola de metal. Capaz de rozar casi por completo una luna plateada en un espacio sideral, capaz de hacer que un hombre, pequeño, muy pequeño, pudiera contemplar por primera vez una esfera suspendida en un vacío infinito sosteniendo un inmenso mar azul en mitad de nuestra nada eterna. Un hombre encarcelado que perdió sus dientes y casi destruyó su vida, que regresó para vencer en una guerra casi perdida, y destinado luego a lanzar al espacio cualquier cosa que se tropezara en su camino y que quisiera volar. Que lejos el primer bip, que cerca el primer hombre que lo pudo lograr.

A la sombra de las llamaradas de mil cohetes en el desierto asfixiante e infernal, en mitad de Asia Central, un hombre escucha en silencio la voz de aquél que un día el mundo conocerá, mientras él se esconde y se calla, hasta el día en que alguien, tal vez alguien, lo vuelva a nombrar.

Сергей Павлович Королёв.1907.1966

BlumenRegen

Quién se olvida, quién se acuerda, quién tiene memoria para levantar la historia, para saber dónde se dejó que el tiempo muriera. Al llegar la hora, el momento y el ahora, siempre regresan los recuerdos, los colores que ondean al viento y tiñen el aire, colores que desprenden con cada gesto los olores de la primavera, de esos que traen las flores para recordar que la vida sigue.

Me dirán más una vez, que deje bajo tierra lo que sigue durmiendo bajo ella, que olvide las cunetas que limpia el agua con cada diluvio, que olvide los agujeros en los muros de piedra, que olvide los puños apretados, las miserias de hermanos contra hermanos, de canallas contra camaradas, que no se preocupen que lo olvidado, olvidado está, pero no podrán evitar que lo cierto se levante cada día con el sol de abril, porque la verdad no se cansa de gritar que llegará el día en que aquellos que no regresaron, algún día descansarán. Volverán a casa los que aún no se sabe donde reposan, dónde esperan, dónde sueñan, dónde aguardan, también ellos algún día volverán.

Y ese día aunque otros no quieran, habrá fiesta en el cementerio, los huesos se cubrirán de carne para caminar de nuevo, las calaveras se llenarán de ideas, sentimientos y recuerdos, y los dientes, repletos de sonrisas, despertarán voces que cantando bailarán, para seguir pensando y creyendo que algún día, como cada abril, mañana habrá un mañana y mientras llueve.

Campari

Y a falta de días para saber que pronto todo pasa, uno puede hacerse viejo, llenar su cabeza de calvas, sus pelos de canas, su rostro de arrugas, sus ojos de nieblas, sus manos de manchas, sus dientes de encías... y sin embargo, seguir con la mente fresca, llena de recuerdos que se hacen presentes, repleta de viejos sueños que se confunden con los días y las noches. Y después de haber visto, vivido y escrito, simplemente decir trás un sorbo de Campari... Muchas gracias a todos, y luego, así, dormirse sin más.

Traum.MLK

Soñar hoy, aquí, ahora, soñar bajo la piel que me adorna, que me rodea. La piel con que me miran, con que me ven y me odian, la delgada y fina piel que me ata a la cadena de un esclavo unido a grilletes y clavos. Soñar que sentado en cualquier lugar elijo mi sitio como cualquier otro, soñar que bebo de la misma fuente porque de ella surge la misma agua, soñar que no seré un siervo ahora que no tengo amo, que pisaré bajo mis pies el polvoriento camino que he elegido en este perdido lugar de un universo extraño. Soñar que mi lugar no es África o Asia o América, o cualquier frontera triste y sola, sino el mundo o cualquier pequeña o gran patria.

Soñar que al sur se pone el sol y que es la hora, las 6 y un minuto de una tarde de primavera, soñar asomado a un balcón de un motel alejado de Alsacia y Lorena. Soñar que mi voz se calla, mientras el acero se une a mi carne en mi garganta, y al llegar las siete cerrar los ojos y soñar de nuevo, mi mundo nuevo. Soñar que aún hoy, igual que ayer... soñar que tengo un sueño...

Вера Всеволодовна Барановская

 (1885, Санкт-Петербург — 7 декабря 1935, Париж) в фильме Мать (1926)

Frauen.Dieser.Welt

Por qué no cantar como la alegre infantería germana, que por los campos de Francia recogía flores y amapolas, o como la legión romana que sembrando trigo por toda la Galia, besaba en la frente a godos y godas, galos, y galas con galantería gala.

Ay, qué hermosas sonadas las de aquellos muchachos, de cascos emplumados o picos forrados y cortas faldas. Ay de este mundo donde hay mucho de nada, tal vez sea hora de hablar de nuestras malditas desgracias y también de  dar las gracias, esas tres gracias de Rubens, esas tres gracias con sus adorables curvas, ésas que plasmaron punto a punto sobre las hojas de papel milimetrado reflejando el curso de cada estrella. 

Esas tres gracias con sus medidas asombrosas, resultado de observar una y otra vez el fluir de los objetos celestes que brillaban en la noche, esas tres gracias con su paciencia de estatuas, a fuerza de calcular y calcular como máquinas perfectas lo que un ilustre caballero no realiza porque le aburre lo tedioso y lo eterno, si no es la fama y la gloria.

Esas tres gracias con su gentil silencio, para que un catedrático pueda escribir su nombre el primero ante sus entusiastas colegas todos ellos señores muy serios, esas tres gracias con su intensa mirada, de una vista cansada de arañar la tinta entre números, operadores y operandos bajo la oscura luz de candelas y quinqués tiznados. 

Esas tres gracias de nombre incierto, apenas una línea detrás del título con honores para un hombre con bigote y sombrero, así pues, aquí no encontrarás princesitas que alisan las crines sonrosadas de caballitos de juguete, quizás cuando eran niñas soñaron hacerlo, pero las que luego fueron, no vivieron encerradas en elevados torreones defendidos por fieros dragones, sino en la olvidada oscuridad y la trastienda de laboratorios y despachos donde los números y las matemáticas nos enseñaron a entender el universo.

A esas tres gracias que no eran tres sino cuatro, Williamina, Annie, Henrietta y Antonia. Harvard College Observatory 1913. Aquéllas que nos enseñan a distinguir unas estrellas de otras, y de entre todas, a vosotras.

8.марта.Международный.женский.день

Журавли

Мне кажется порою, что солдаты

С кровавых не пришедшие полей,

Не в землю нашу полегли когда-то,

А превратились в белых журавлей.

Они до сей поры с времен тех дальних

Летят и подают нам голоса.

Не потому ль так часто и печально

Мы замолкаем глядя в небеса?

Летит, летит по небу клин усталый,

Летит в тумане на исходе дня.

И в том строю есть промежуток малый -

Быть может это место для меня.

Настанет день и журавлиной стаей

Я поплыву в такой же сизой мгле.

Из-под небес по-птичьи окликая

Всех вас, кого оставил на земле.

Мне кажется порою, что солдаты

С кровавых не пришедшие полей,

Не в землю нашу полегли когда-то,

А превратились в белых журавлей.

23.февраля.День Советской Армии и Военно-Морского Флота

Zhuravli.The cranes

Sometimes it seems to me that the soldiers,

Which haven't returned from blood's fields,

Haven't layed in our land,

But have turned into white cranes.

From those distant times

They fly and we hear their voices.

Is it because so often and so sadly

We are falling silent and looking into heaven?

The tired crane flock flies, flies through the sky,

Flies in the mist at the end of the day.

And it is a small gap in this order -

Perhaps this place is for me.

The day will come, and in such crane flock

I'll swim in the same blue-gray haze.

Calling out like a bird from the heavens

All of you who are left on earth.

Sometimes it seems to me that the soldiers,

Which haven't returned from blood's fields,

Haven't layed in our land,

But have turned into white cranes.

Летят журавли.1958года.Киностудия «Мосфильм» 

Ein Mann, Ein Koffer.

Ein Mann, Ein Koffer.

Llegó la hora, recoger todo cuanto se es, olvidar todo lo que sobra, guardar lo que más se aprecia o lo que más se necesita, hay que elegir, dejar todo lo inútil atrás, incluso lo más preciado, y abrir la puerta, y ver sus rostros de piedra, sin un sólo gesto de compasión, ni una gota de esperanza, avanzar sin volver la mirada y ver entre ellos a viejos conocidos, a rostros comunes, a compañeros y a otros incluso que fueron amigos, y descender la escalera desgastada en cada escalón en su centro con la forma de los pasos de cada día, y sobre el pasamanos, el brillante roce de años convertido en pátina de viejo, y en la calle sobre los adoquines cubiertos por la noche y empapados por la niebla, observar por última vez los tejados de las altas iglesias, la sinagoga quemada cuyo umbral nunca se ha pisado, apretujarse en el camión y con tantos otros, formar un hatillo de niños, hombres, mujeres y ancianos, y luego contemplar el eclipse de un pesado portalón y un golpe metálico cierra el vagón, y los raíles, y las traviesas, y el hedor de la paja húmeda con sudor y vapor, y el aire helado, y el calor agobiante, y de vez en cuando una luz entre las rendijas de los tablones, y la perenne visión de la gravilla atravesando el nauseabundo agujero en el suelo, del que abominaría un porquero y su piara, hogar de la afectuosa disentería, y el sonido de la respiración profunda de la noche, y los rugidos del hambre en estómagos vacíos, hasta descender a la luz del nuevo mundo, un mundo que no es redondo ni azul, sino gris, plomizo, recubierto de alambre y espino, y decir adiós a los que has querido, adiós a los padres que te han sobrevivido, sin decir una palabra, demasiado viejos para seguir vivos, y adiós a los hijos, que aún no has criado, sin echar una lágrima, demasiado pequeños para seguir viviendo, esperar en filas repartidos, viendo marchar a los demasiado débiles para esperar un mejor destino, verlos marchar, alejarse, y dejarlos ir, sin corazón que pueda resistirlo, y ver pasar los días, ver a través de los cristales, las risas de los satisfechos guardianes, el rostro orondo de sus rellenos uniformes, el vaho húmedo en sus ventanales alimentado por el calor de una caldera repleta, y ver más allá de la alambrada los hogares de aquellos que se llaman seres normales, y verlos tapar sus labios por la mañana para no decir nada, verlos tapar sus oídos a la tarde para no oír nada, verlos tapar sus ojos cada noche para no ver nada, y poder dormir sin memoria para los tiempos que vendrán en que tendrán que negar la historia, porque ellos vivirán para luego poder callarla, y hoy al fin llegó la hora, salir al aire frío del invierno, contemplar los huesudos pies enrojecidos y las delgadas manos ateridas, contemplar el vaho cálido que aún abandona el cuerpo recordando que dentro aún hay algo que no ha muerto, y tras la gruesa puerta de acero, esperar la templada ducha que vendrá del cielo, y descubrir entonces que bajo la piel puedo tocar y contar mis huesos, y nombrarlos todos si aún pudiera recordarlos, y con los ojos hundidos, bajo la calva rapada que anuncia mi cráneo vacío y pronto seco, con apenas los últimos dientes mientras aguardo el instante supremo en que el agua limpie mi cuerpo, repito y murmuro con tiempo, con todo el tiempo del mundo, la letanía de mi libro sagrado, del único dios al que amo y en el que creo, mientras mi lengua paladea el aire espeso y granulado que baja por mi garganta, mientras aún espero, recito en silencio ... Hana, René, Ernst, Maria, Lea, Lisl, Kurt, Dora, Joachim, Bernard, Joseph, Miklós, Karel, Else, Anne, Egon, Peter, Lidia, Jura, Yitzhak, Petr, Julius, Milena, Paul, Vladislav, Etty, Helga, Benjamin, Roza, Dora, Jako...

Ein Zahl, Ein Leben 

Auschwitz.27.01.1945[1.100.000] Belzec.diciembre.1942[600.000] Bergen-Belsen.15.04.1945[35.000] Buchenwald.11.04.1945 Chelmno.julio.1944[320.000] Dachau.29.04.1945[32.000] Dora-Mittelbau.09.04.1945 Drancy.17.08.1944 Flossenbürg.23.04.1945 Gross-Rosen.08.05.1945[40.000] Janowska.noviembre.1943 Kaiserwald-Riga.julio.1944 Koldichevo[22.000] Majdanek.22.07.1944[360.00] Mauthausen.05.05.1945[120.000] Natzweiler-Struthof.septiembre.1944[12.000] Neuengamme.mayo.1945[56.000] Plaszow.15.01.1945.[8.000] Ravensbrück.30.04.1945 Sered.01.04.1945 Sobibor.verano.1944[250.000] Stutthof.09.05.1945[65.000] Theresienstadt.08.05.1945[33.000] Treblinka.abril 1943 Vaivara.28.06.1944 Westerbork.12.04.1945 ...

жил, жив, будет жить! (В.МАЯКОВСКИЙ)

Duerme la momia bajo la historia, duermen y callan con ella nuestros recuerdos y nuestros sueños, enterrados bajo un mausoleo de mármol rojo y una puerta cerrada que como una losa silencia y oculta, la voz que agonizando nos advertía y anunciaba, el destino que llegaría si la revolución se corrompía.

Creen los que cubrieron sus restos, con hormigón o acero, que borraron sus palabras o sus deseos. Creen que alzados sobre su tumba, saludando con gesto cínico, lograron tocar su brillo y su halo, siendo meros comparsas grises de tiempos oscuros, reducto de los que nunca comprendieron dónde se inició el camino, y dónde terminó el sueño. Creen los que hoy piden que den sepultura a su cuerpo que matan su genio y entierran su pensamiento, y... se equivocan, porque aquél que ahora ya no está, sino es recostado con su mano abierta y su puño cerrado, nunca quiso vivir para siempre, nunca quiso reposar lejos de aquellos por los que tuvo un amor sincero, sólo quería mostrar el camino, señalar el sendero, para que otros lo siguieran luego.

Sí, porque nunca quiso tener alma, sino sólo cuerpo, porque nunca quiso ser eterno. Vivió, vive y vivirá.

21.января.1924.18:50.Горки. Buenas noches y buen viaje, Vladimir Ilich.

Вечность

Porque se puede creer en la vida eterna, aquí y ahora.

Текст песни Лев Ошанин - Ленин всегда с тобой / Text Song Lev Oschanin - Lenin is always with you

День за днем бегут года — / The day to day running of the year -

Зори новых поколений. / Dawn of the new generations.

Но никто и никогда / But no, never

Не забудет имя: Ленин. / Don't forget the name of: Lenin.

Ленин всегда живой, / Lenin is always alive,

Ленин всегда с тобой / Lenin is always with you

В горе, в надежде и радости. / In the mountain, in the hope and joy.

Ленин в твоей весне, / Lenin in your spring,

В каждом счастливом дне, / In each happy day,

Ленин в тебе и во мне! / Lenin in you and in me!

В давний час, в суровой мгле, / In the long-standing hour, in a grim darkness,

На заре Советской власти, / At the dawn of the Soviet power,

Он сказал, что на земле / He said that on the earth

Мы построим людям счастье. / We will build happiness to people.

Мы за Партией идем, / We are for the Party going,

Славя Родину делами, / Glorifying Home Affairs,

И на всем пути большом / And all the way big

В каждом деле Ленин с нами. / In each case of Lenin with us.

Ленин всегда живой, / Lenin is always alive,

Ленин всегда с тобой / Lenin is always with you

В горе, в надежде и радости. / In the mountain, in the hope and joy.

Ленин в твоей весне, / Lenin in your spring,

В каждом счастливом дне, / In each happy day,

Ленин в тебе и во мне! / Lenin in you and in me!