Quién se olvida, quién se acuerda, quién tiene memoria para levantar la historia, para saber dónde se dejó que el tiempo muriera. Al llegar la hora, el momento y el ahora, siempre regresan los recuerdos, los colores que ondean al viento y tiñen el aire, colores que desprenden con cada gesto los olores de la primavera, de esos que traen las flores para recordar que la vida sigue.
Me dirán más una vez, que deje bajo tierra lo que sigue durmiendo bajo ella, que olvide las cunetas que limpia el agua con cada diluvio, que olvide los agujeros en los muros de piedra, que olvide los puños apretados, las miserias de hermanos contra hermanos, de canallas contra camaradas, que no se preocupen que lo olvidado, olvidado está, pero no podrán evitar que lo cierto se levante cada día con el sol de abril, porque la verdad no se cansa de gritar que llegará el día en que aquellos que no regresaron, algún día descansarán. Volverán a casa los que aún no se sabe donde reposan, dónde esperan, dónde sueñan, dónde aguardan, también ellos algún día volverán.
Y ese día aunque otros no quieran, habrá fiesta en el cementerio, los huesos se cubrirán de carne para caminar de nuevo, las calaveras se llenarán de ideas, sentimientos y recuerdos, y los dientes, repletos de sonrisas, despertarán voces que cantando bailarán, para seguir pensando y creyendo que algún día, como cada abril, mañana habrá un mañana y mientras llueve.