Bajo la tierra fresca del Patio29 se siembran los momentos de la historia, mientras el humo tiñe La Moneda, la rueda del Estadio Nacional gira con sus disparos de la fortuna. Sobre el hierro se pudren las horas y las letras marcan sobre una cruz herrumbrosa N.N.1973. Se llenó su vacío con tanta tierra, que ya no hubo lugar para nadie más. Podrás cambiar tu nombre y subir a los altares como campo 157 o 162, pero bajo tus pies queda pendiente darle el suyo a los que aún ignoras, entre indigentes, locos y desconocidos, reposan los restos de los desaparecidos.
Allí desemboca el sendero de Villa Grimaldi, bajo el mismo polvo en que terminan todos los caminos de nuestra historia sobre la tierra. Y aunque 40 años hacen difícil que mi pobre memoria recuerde los días, los minutos, y las horas, incluso los rostros entre las sombras, aún es capaz, sin embargo, de rememorar cada una de aquellas personas, esas que cada primavera rebrotan en las ramas de las largas alamedas.
Las hojas ya no son hojas
son llamas que trae el viento
y en el medio de esas hojas
mi voz seguirá viviendo,
mi voz seguirá viviendo,
Rodrigo Rojas en llamas
tu voz seguirá viviendo
1988.Para seguir viviendo.Illapu (Texto: V. Tapia / Música: José Miguel Márquez)