Un hombre gris como la niebla, un hombre oscuro como la
noche.
Blande un papel con mi nombre que dice que no fui, que no
soy, que ya no seré.
Un viaje sin destino, sin lugar y sin futuro.
Una mirada a un padre o una madre ya ancianos que aún no
saben que será la última
Una despedida a una mujer, a un esposo, a un hijo o a una
hija.
Un último roce de una mano que no se sabe hasta cuando.
Montones que se vuelven montañas, montañas de zapatos, de
maletas, de gafas, de fotografías y recuerdos.
Una empinada colina recorrida peldaño a peldaño desde la
cantera hasta la cima con tiempo suficiente para contar ciento ochenta y seis y
recordarlos si puedes cada año. Ahora sólo piel y hueso, lo justo para saber
que ya quepo por el ojo de la aguja.
Y luego entre el humo y la ceniza contemplar el mundo y no
saber aún que se está muerto desde el último verano.
Mauthausen (7.02.1938-5-05.1945), Auschwitz,... wo
sonst?...