Летят

Со слезами на глазах

Te dirán que no pasará nada, que pronto volverá, que regresará sano y salvo,

te dirán que la victoria está cerca, que la guerra está ganada, que no podrá hacerle daño ninguna granada, ni una sola bala,

te dirán que aquella sangre no será suya, que no temas mirarla,

te dirán que las lágrimas de tus vecinos nunca serán las tuyas, que a tu puerta nunca llegará esa carta,

te dirán que el padrecito cuidará de él, que lo protegerá, lo salvará, que él lo hará todo, que sólo su palabra basta, 

te dirán que esperes con tu ramo de flores sobre el andén, el feliz día de su regreso, que lo verás correr hacia ti

pero cuando llegue ese día, y tras la espera, entre todos los rostros desconocidos, se marchiten las flores entre tus manos, 

quién te devolverá su cuerpo entre tus brazos como cuando era un niño,

quién te devolverá sus abrazos y sus besos, las caricias sobre su pelo,

quién sabrá que aquella carne destrozada en el campo de batalla salió de tus entrañas,

quién recordará que perdiste allí tu cuerpo y tu alma, todos los días desde hoy hasta mañana, 

quién podrá consolarte con unas pocas palabras, diciendo que regresa tras el invierno con el vuelo de las grullas aladas,

quién te repetirá de nuevo que inmortal será la gloria de su victoria, que sobre su tumba de héroe eterno se levantará su memoria,

quién te explicará que así se decora la patria,

quién querrá cambiar su vida por un metal bajo un lazo encarnado,

quién sabrá de verdad lo que significa ganar una guerra.

A las hijas de cualquier matria, que entregaron su bien más preciado por millones, mientras un puñado de hombres sólo ansiaban dejar su nombre grabado, sobre piedra y bronce, en las frágiles páginas de la historia.

Здравствуй, мама, возвратились мы не все...

9.maya. День Победы.Великая Отечественная Война.

00:20.Rádio Renascença.Leite de Vasconcelos.

Enciende la radio de madrugada para oír la voz calmada del que escucha o Zeca antes del alba. Duermen a rienda suelta, generales y mariscales, despiertos andan sin tregua todos los capitanes. Marchan sobre las calles cuando el sol aún dormita, y al despertar la mañana, sin saber cómo ni por qué, se llenan de claveles rojos los fusiles de cada cuartel, rojos como la vergüenza de Salazar y Caetano, rojos como la sangre del horror a las puertas de Luanda, rojos como el color de media bandera, solo media, rojos como el agua salada en el mar de Lisboa que ven los soldados que parten de pie hacia las colonias para regresar a casa tumbados antes de ser enterrados, rojos como las mejillas de campesinos y obreros, que con a foice e o martelo, sonríen pensando que ha llegado el fin, el fin del miedo y su tiempo, el tiempo que ya vivieron, sin saber siquiera que sólo es un pobre y pequeño, muy pequeño, día de abril, un solo día, y un pobre sueño.

Meus senhores, como todos sabem, há diversas modalidades de Estado. Os estados sociais, os corporativos e o estado a que chegámos. Ora, nesta noite solene, vamos acabar com o estado a que chegámos! De maneira que, quem quiser vir comigo, vamos para Lisboa e acabamos com isto. Quem for voluntário, sai e forma. Quem não quiser sair, fica aqui! (Salgueiro Maia)

21.Agosto.1973.Bissau.Vitor Alves, Otelo Saraiva de Carvalho, Vasco Lourenço, Salgueiro Maia, ... 

25.Abril.2013.O povo é quem mais ordena, ... embora o Marco é quem governa

25 Abril, SEMPRE!

Ingeniero.Jefe

A la sombra del coloso, el primero en ser capaz de mandar un zoo al espacio metido en una bola de metal. Capaz de rozar casi por completo una luna plateada en un espacio sideral, capaz de hacer que un hombre, pequeño, muy pequeño, pudiera contemplar por primera vez una esfera suspendida en un vacío infinito sosteniendo un inmenso mar azul en mitad de nuestra nada eterna. Un hombre encarcelado que perdió sus dientes y casi destruyó su vida, que regresó para vencer en una guerra casi perdida, y destinado luego a lanzar al espacio cualquier cosa que se tropezara en su camino y que quisiera volar. Que lejos el primer bip, que cerca el primer hombre que lo pudo lograr.

A la sombra de las llamaradas de mil cohetes en el desierto asfixiante e infernal, en mitad de Asia Central, un hombre escucha en silencio la voz de aquél que un día el mundo conocerá, mientras él se esconde y se calla, hasta el día en que alguien, tal vez alguien, lo vuelva a nombrar.

Сергей Павлович Королёв.1907.1966

BlumenRegen

Quién se olvida, quién se acuerda, quién tiene memoria para levantar la historia, para saber dónde se dejó que el tiempo muriera. Al llegar la hora, el momento y el ahora, siempre regresan los recuerdos, los colores que ondean al viento y tiñen el aire, colores que desprenden con cada gesto los olores de la primavera, de esos que traen las flores para recordar que la vida sigue.

Me dirán más una vez, que deje bajo tierra lo que sigue durmiendo bajo ella, que olvide las cunetas que limpia el agua con cada diluvio, que olvide los agujeros en los muros de piedra, que olvide los puños apretados, las miserias de hermanos contra hermanos, de canallas contra camaradas, que no se preocupen que lo olvidado, olvidado está, pero no podrán evitar que lo cierto se levante cada día con el sol de abril, porque la verdad no se cansa de gritar que llegará el día en que aquellos que no regresaron, algún día descansarán. Volverán a casa los que aún no se sabe donde reposan, dónde esperan, dónde sueñan, dónde aguardan, también ellos algún día volverán.

Y ese día aunque otros no quieran, habrá fiesta en el cementerio, los huesos se cubrirán de carne para caminar de nuevo, las calaveras se llenarán de ideas, sentimientos y recuerdos, y los dientes, repletos de sonrisas, despertarán voces que cantando bailarán, para seguir pensando y creyendo que algún día, como cada abril, mañana habrá un mañana y mientras llueve.