Hannibal ad portas.

A las puertas de Brest, se vería el mar si fuera Bretaña, pero hoy no queda ni muro, ni muralla, sólo piedras con letras grabadas, allí donde la muerte te llama y luego te engaña.

A las puertas de Moscú, se podría ver la nieve ensangrentada, el sacrificio de quien sabe que no verá el mañana, sin saber quién ganará, allí se detuvo la batalla.

A las puertas de Leningrado, se podría comer serrín como si fuera harina, y se podría usar un libro como leña, antes de terminar helado sobre el empedrado, allí se mantuvo la resistencia.

A las puertas de Stalingrado, se podría ver el Volga lleno de restos flotando, y en cada edificio sólo verías ruinas tras la última bala, allí se emprendió la victoria.

A las puertas de Berlín, se podría ver arder media ciudad, el resto sólo escombros, mientras la hora del rencor y la venganza deambula por calles y plazas, allí se vertieron las lágrimas.

A las puertas de Brest, el verano terminó, aquella madrugada en que entonces empezaba.

Es hora de dormir, pequeño ciudadano, que a las puertas de Roma, la guerra avanza, ya se oye cerca el paso de sus tropas, escucha bien ... Hannibal ad portas.

El hombre de Acera

Abrir los ojos y ver que las paredes de un hogar son tan finas que trasparentan el mundo ante los ojos, por techo a cualquier hora, un infinito mar de estrellas, o un telón azul de nubes blancas y poder verlo todo. Que bajo la cabeza, por almohada hay una piedra, que el somier de adoquines está forjado y que el colchón se ahueca y es mullido entre hojas y hierbas, que por cobertor hay como sábana y manta, en el pecho, las hojas de nacional, al vientre, internacional, y en los pies, esquelas, cotilleos y otros versos, mientras se deja deportes a un lado para leerlo al despertar cada mañana. Invitar al salón, donde el sofá es un banco listado, a todas cuantas palomas, gorriones y canes quieran ser comensales. Y pantalla de plasma tan ancha que se pueda ver una ciudad delante, sus calles, sus gentes, todo sin dar un paso, y entre los mejores caldos de la bodega, degustar una añada tetrabik de los mejores viñedos de Escalda.

Ulitsin, aquel que cualquier día de enero dormirá para siempre un sueño, bajo un helado frío de Siberia, y otro cualquiera, un somnoliento barrendero borrará de la calle cualquier recuerdo de un hombre sobre una acera.

Летят

Со слезами на глазах

Te dirán que no pasará nada, que pronto volverá, que regresará sano y salvo,

te dirán que la victoria está cerca, que la guerra está ganada, que no podrá hacerle daño ninguna granada, ni una sola bala,

te dirán que aquella sangre no será suya, que no temas mirarla,

te dirán que las lágrimas de tus vecinos nunca serán las tuyas, que a tu puerta nunca llegará esa carta,

te dirán que el padrecito cuidará de él, que lo protegerá, lo salvará, que él lo hará todo, que sólo su palabra basta, 

te dirán que esperes con tu ramo de flores sobre el andén, el feliz día de su regreso, que lo verás correr hacia ti

pero cuando llegue ese día, y tras la espera, entre todos los rostros desconocidos, se marchiten las flores entre tus manos, 

quién te devolverá su cuerpo entre tus brazos como cuando era un niño,

quién te devolverá sus abrazos y sus besos, las caricias sobre su pelo,

quién sabrá que aquella carne destrozada en el campo de batalla salió de tus entrañas,

quién recordará que perdiste allí tu cuerpo y tu alma, todos los días desde hoy hasta mañana, 

quién podrá consolarte con unas pocas palabras, diciendo que regresa tras el invierno con el vuelo de las grullas aladas,

quién te repetirá de nuevo que inmortal será la gloria de su victoria, que sobre su tumba de héroe eterno se levantará su memoria,

quién te explicará que así se decora la patria,

quién querrá cambiar su vida por un metal bajo un lazo encarnado,

quién sabrá de verdad lo que significa ganar una guerra.

A las hijas de cualquier matria, que entregaron su bien más preciado por millones, mientras un puñado de hombres sólo ansiaban dejar su nombre grabado, sobre piedra y bronce, en las frágiles páginas de la historia.

Здравствуй, мама, возвратились мы не все...

9.maya. День Победы.Великая Отечественная Война.

00:20.Rádio Renascença.Leite de Vasconcelos.

Enciende la radio de madrugada para oír la voz calmada del que escucha o Zeca antes del alba. Duermen a rienda suelta, generales y mariscales, despiertos andan sin tregua todos los capitanes. Marchan sobre las calles cuando el sol aún dormita, y al despertar la mañana, sin saber cómo ni por qué, se llenan de claveles rojos los fusiles de cada cuartel, rojos como la vergüenza de Salazar y Caetano, rojos como la sangre del horror a las puertas de Luanda, rojos como el color de media bandera, solo media, rojos como el agua salada en el mar de Lisboa que ven los soldados que parten de pie hacia las colonias para regresar a casa tumbados antes de ser enterrados, rojos como las mejillas de campesinos y obreros, que con a foice e o martelo, sonríen pensando que ha llegado el fin, el fin del miedo y su tiempo, el tiempo que ya vivieron, sin saber siquiera que sólo es un pobre y pequeño, muy pequeño, día de abril, un solo día, y un pobre sueño.

Meus senhores, como todos sabem, há diversas modalidades de Estado. Os estados sociais, os corporativos e o estado a que chegámos. Ora, nesta noite solene, vamos acabar com o estado a que chegámos! De maneira que, quem quiser vir comigo, vamos para Lisboa e acabamos com isto. Quem for voluntário, sai e forma. Quem não quiser sair, fica aqui! (Salgueiro Maia)

21.Agosto.1973.Bissau.Vitor Alves, Otelo Saraiva de Carvalho, Vasco Lourenço, Salgueiro Maia, ... 

25.Abril.2013.O povo é quem mais ordena, ... embora o Marco é quem governa

25 Abril, SEMPRE!